Wednesday, October 28, 2009

¿A Quién le Importa lo que Piensen?...


¿A Quién le Importa lo que Piensen?...


¿Quién se sentiría ofendido al uno decir lo que piensa?...

¿A Quién le importa algo de alguien?...

Me pregunto siempre aquéllo de que al mundo no le importa nada de nadie.

Cada uno vive su vida a su manera, y sálvese quién pueda...

Sería más justo que a la gente le importara de su prójimo para vivir en un mundo mejor y más justo, compartiendo el mundo con todos en paz.

Creo que el egoísmo y el individualismo es un pecado capital.

Deberíamos realizar las cosas en conjunto como hermanos y ayudarnos el uno al otro en éste mundo que hoy compartimos.

Pero, la gente dice, "No me importa nada de nadie sólo de mí mismo y de mis cosas."

Así no llegaremos nunca a buen puerto. Caeremos todos en un final irreversible...
Starry.

Sunday, October 25, 2009

"Carreras Secretas."


"Carreras Secretas."


Alejandro Dolina en las páginas de "El Libro del Fantasma" dice:

"La teoría según la cual todos los objetos del universo se influyen mutuamente, aun más allá de la casualidad y el silogismo, ha sido sostenida por muchas civilizaciones.

Se sabe que la visión de un meteorito asegura el cumplimiento de un anhelo. La incompetencia de los emperadores chinos produce terremotos. El futuro imprime advertencias en las entrañas de las aves. La adecuada pronunciación de una palabra clave puede destruir el mundo.

Yo, desde chico, he participado -sin admitirlo- de estas convicciones. Con toda frecuencia, me imponía sencillas maniobras y preveía unas módicas sanciones para el caso de su incumplimiento. Por ejemplo, antes de acostarme, cerraba las puertas de los roperos, sabiendo que si no lo hacía debería soportar pesadillas.

Los castigos que imaginaba eran al principio leves. Pero después empecé a jugar más fuerte. Éste repertorio legislativo fue creciendo con el tiempo y el llegar mi adolescencia, mi vida transcurría en medio de una intrincada red de obligaciones y prohibiciones, a menudo contradictorias.

Todo se hizo más simple -más dramático- cuando descubrí las carreras secretas.

Antes del comienzo, se deciden las recompensas y las penalidades. Durante largos años, competí sin perder jamás. Me asistía una ventaja decisiva: mis adversarios no estaban enterados de su participación en el juego, y por lo tanto, casi no oponían resistencia.

Tantas victorias me volvieron imprudente. Cada vez elegía rivales más difíciles de alcanzar. Cada vez los castigos que me prometía eran más horrorosos.

Con el coraje y la generosidad que suelen ser hijos del aburrimiento, resolví jugármelo todo. Una vida feliz, si ganaba. Una existencia infeliz, si perdía..."

Ese constante desafío a la vida, se transforma en una paranoia.


Saludos a todos,

Starry Dawn.

Cantar esa camaradería universal.


Cantar esa camaradería universal.


Walt Whitman es el cantor de la camaradería universal. Su ideal de colectividad es el de una sociedad de amigos, poética y socialmente hasta convertirse en una doctrina personalista y fraternalista de la vida.

Los momentos más vivos de su poesía, los más sinceramente sentidos, son los dedicados a cantar esa camaradería universal.

El poeta García Lorca lo evoca con éstos poéticos versos:

"Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson

Con la barba hacia el polo y las manos abiertas.

Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando

Camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.

Duerme, no queda nada.

Una danza de muros agita las praderas

Y América se anega de máquinas y llanto.

Quiero que el aire fuerte de la noche más honda

Quite flores y letras del arco donde duermes

Y un niño negro anuncie a los blancos del oro

La llegada del reino de la espiga."

Si las palabras te tocan y llegan a tu corazón, estaré conforme.


En la Viña del Señor,

Starry Dawn.

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Thursday, October 22, 2009

"La Guarida en la Torre."


"La Guarida en la Torre."

La noche penetra y cae violentamente con sus tentáculos sombríos. El crepúsculo se desvanece en los brazos de la oscuridad. Las aves nocturnas salen de invernar, y el cielo primaveral se llena de esas criaturas, de esa plaga voladora. Los noctámbulos murciélagos se hacen notar con su vuelo rapaz y su canto triste. La cúspide de la torre es su guarida.
Mañana por la noche volverán a pasar y dejarán su estela de miedo. Al amanecer se esconderán.
Por mi ventana en lo alto de la torre pasan, se quedan, habitan, duermen, lloran y mueren. Los veo caer uno a uno... Aquél que traspasa estará muerto. Ellos son muy vulnerables, pero ¿Quién lo sabe?...
No me agrada quitar la vida a nadie, pero las plagas habría que exterminarlas para no ser condenados a vivir entre ellas.
Un día llegaremos nosotros, pero igual tengo miedo. No quiero salir a matar.
Starry Dawn.